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versione italiana
english version
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Quanta fortuna occorre
per girare all'improvviso
in fondo al paesaggio dipinto
ed entrare senza rumore
nel campo dei miei miracoli!
Quanti errori aggiustati, cancellati
per vivere ancora alla ventura
libero col merlo dietro al biancospino.
Ciao, impiccati sopra la collina
appesi agli alti alberi.
Non posso sciogliere la corda
non ho tempo da perdere con voi
Mi preparo per il secolo rosso
velluto sulla foresta nordica
dove il nobile alce gioca coi cuccioli
e polvere di seta verso sud
sotto il sole e il leone famelico.
Chi ero, voi lo ricordate?
oh, non fa niente, meglio così.
Qualcuno mi conoscerà ora
nella Russia sconfinata degli zar
pensando d'avere innanzi un fantasma.
Guardate la mia mano aperta
la misteriosa linea di un'origine
incerta quanto i solchi della vita.
Ammirate il vestito azzurrino
che spicca audace, mentre attorno
si fa lentamente oscuro e morto.
Quando salta il contatto elettrico
e la pelle della metropoli si screpola
come avesse una corrosiva lebbra
non sognare di ripulire banche
e mercati traboccanti di delizie
ma precipitati nel bosco dei platani.
Calpesta le foglie secche, affonda
i piedi, inciampa, e un albero
ti catturerà nel suo tronco
scavato come fonda caverna.
Parlerai con l'omino del secolare silenzio
non infettato dall'alito cattivo
del drago verdognolo della metroferro.
Egli è gentile con chi comprende
la lingua del fango e del legno
il divertimento della polvere.
E quando tornerai a casa
avrai un altro respiro
di cosa immobile e viva.
Prendono in giro il guitto Semplicione
battezzato anche col nome di Pacione
i predoni del deserto senza sabbia
aridi nei loro truci tabarrani.
Per buona sorte, Eros è altrove
nascosto al mondo, sigillato
nella dimora di risposte senza domanda.
E gli amori nascono così, a caso
dove nessuno arriva a cercarli
nel mezzo del sorriso e del pianto
tra le spore d'una pianta antica
che raramente offre un fiore delicato
e mai frutta di che saziarsi.
Come in un nastro girato
eccomi qua, all'inizio. Ma non è vero.
Come allora odiano la mia ricca armonia
e preparano trappole mortifere
che scattano addosso a loro.
Quanto è triste chi non può
mai affacciarsi alla sua fonte
e specchiarsi amorevolmente
incurante dell'altrui follia
che sfocia in cielo come tromba d'aria!
Lasciate che il sonno più lungo
vi avvolga nel suo tanfo.
Quando vi risveglierete, guardate
su in alto, oltre i mausolei
e mi vedrete ancora, imprendibile.
Tanta patetica invidia per nulla
contro una liscia pietrina fluviale
che scivola nelle sue trasformazioni
trastullandosi ben a fondo.
Da quanti morti ammazzati
ci sono nella trucida Roma
è naturale che ad ogni passo
ci sia una chiesa, un altare
un angelo vendicatore armato
e preti e monache pietosi
in aiuto di chi sosta sfiancato.
Qui s'impara a mentire
dal popolaccio cinico e vile
che sputa sul sale e sulla terra
credendo non debba mai venire
la dolce suora con la falce arrotata.
E' un giorno qualsiasi nell'Urbe
quando in sogno m'appare
la burlona divoratrice spaziale.
Se vi fischiano le orecchie
è il suo passo che rimbomba ultrasonico.
Prigioniero dietro la rete arrugginita
in compagnia di formiche e cetonie
dal bianco giardino all'orto smeraldino.
Ritratto come la più bella cosa al mondo
io ricordo il percorso a ritroso
ora che l'ho abbandonato
e vago per vasti possedimenti.
Fughe continue e ritorni
m'han fatto giungere qui
allievo dei pianeti allineati
lassù, noncuranti e fissi
con gli occhi sgranati come perle.
Forse potrebbe piacermi
rimanere in questo spazio
che scompare con la luce
ma fa vedere nella tenebra.
Ho come aiutante assiduo
il monaco cellaio, cuoco speciale
per la felicità d'ogni bambino.
Colma la mia dispensa di golosità
e per ogni lacrima, un bignè
per un cattivo pensiero, il luppolo
e biscotti alla mandorla, ricotta
cavolfiore, confetto, pane bianco
per Pinocchio al fatato desco della lumaca.
M'abbandono al cibo come all'amore
supremi piaceri necessari al corpo
che nessun orco potrà mai ghermire
poiché il cellaio prende il tritacarne
e ci fa macinato per i suoi topini.
"Signore dei sospiri, dacci anche oggi pane!"
Il Tevere parlava tra i singulti
nell'età di mezzo, sotto alla torre
colma di granaglie ed ori.
Volavano uccelli e streghe
sui ponti coi fuocherelli fatui.
Ci sono forze rimaste in natura
che nottetempo castigano
soccorrono repentinamente
fanno indovinelli e dispetti.
Io so dei loro incantamenti
perché indicarono fortunosamente
ciò che non volevo ad ogni costo.
Passo e sento i richiami
domando ai muri del mio custode.
Qualcosa si deve buttar via
quando la secchia cerebrale è colma
e non ha più spazio sufficiente
per pensieri mai prima sfiorati:
desideri di mutar carrozzeria
vecchie amicizie stantie, sogni
ciabatte aperte in punta, balle
che fanno acqua in ogni dove
amorazzi sfondi, che d'ora in ora
perdono pepe e spalancano sbadigli.
Non resta che alzare le spalle
spolverare le vesti, e dire "adios!"
con la fretta di trovarsi altrove.
Ho incontrato un amico, al parco
disteso al vento sopra le ghiande
seppellito da un quintale di foglie
e si divertiva ad affondare e riemergere.
Pacifico come un grosso orso
aveva scavato la sua comoda buca
per sollazzarsi la schiena e i piedi.
Aveva nome di re e sorriso da stalliere
che conosce ad una ad ua le sue bestie.
Eravamo entrambi d'un altro tempo
quello degli orologi da riparare
ore ed ore, col saggio canuto
che sortiva sempre alla stessa ora
tanto da regolarci le lancette.
Quando ho lasciato il mio amico
lui s'è acceso un sigarone
ed io sono andata in banca.
Famelici invidiosi del girone
di merda e panna montata
corrono dietro ai pionieri del West
per rapinarli dei loro averi
in nome di sacrosanti diritti.
Ogni zecchino d'oro sarà rubato
o restituito al fuoco dell'inferno.
Così urlano, sbattendo a terra
caffettiere di legno, latta, plastica
non adatte al loro pregevole uso.
Quelle vere sono già al sicuro
con le custodie dei pistoleri
nella locanda più accogliente
fuori dalle piste battute.
Alla fine del gioco, i due bambini
ridevano a crepapelle dei mostri.
Gironzola sotto l'albero delle mele
e cerca sempre la più allettante
ma lasciala lì. Guardala solamente
mentre diventa da acerba, sugosa
ghiotta allo sguardo e al palato
nettare degli dei sadici e insani.
E poi, languidamente, va in malora
marcendo incolta, zeppa di vermi
finché la cornacchia e il corvo
la divorano fino ai semi
pulendosi il becco soddisfatti.
Ognuno vorrebbe assaggiarne il sapore
e tu l'hai immaginato, annusato
sperando con passione che qualcuno
te l'avesse prima o poi offerto
sfidando la maledizione dell'impero.
I morti parlano giù al fiume
mentre lavano i veli inamidati
che li rendono invisibili al mondo.
Esclamazioni, tra l'edera e i suoi amanti
i legni rinsecchiti degli alberi.
Distese di ricami molto sottili
nel posto dei mostricciattoli
dove i cani vanno a pisciare.
E' la zona di confine tra la vita
serena sequela di pianti e risate
tavola calda aperta no stop
e qualcosa di leggero abbandono
al vento, al silenzio, al riposo assoluto.
Quando è finito l'anno del serpente
con le sue tragedie inevitabili
ho incontrato il poeta dei fiori di loto
a correr dietro ai cavalli alati
per domarli oltre l'orizzonte.
Io sono oppresso da mali feroci
che cerco di soffiare lontano
mentre offro omaggi floreali
alle forze contrarie alla vita
e seppellisco sotto ciocche di malva
la carcassa d'un povero merlo.
Vorrei che la dea imperatrice
alleviasse i lancinanti dolori
regalandomi una parte di futuro.
Oh, è notte senza luna.
Non ci si vede chiaro
né in alto, né in basso.
Ho perduto la carta dell'aruspice
ma sono di nuovo energico
come il nobile Lucrezio, allorquando
vide la natura estrema delle cose.
Minuscola strega del giorno perso
appresso al sospiro d'acqua avvelenata
dal luccichio stantio della luna.
Fermati a parlare con me viandante!
Amami come fossi il tuo nemico
al ritmo del ballo in maschera
incessante attorno al gorgo vorace.
Ogni uomo insipido fa le sue giravolte
fino a che s'accascia sfinito, e tace.
Io sono il mago dei cattivi
e in pochi mi trovano gradevole.
E mentre il tempo batte la grancassa
e l'amore è un perdigiorno
io lavoro sodo in ogni dove.
Dimmi che mi odi veramente
mia diletta bruja spaventata.
La mia pietra sorride
restando al solito immota.
Sto fermo, ignorandomi
resistendo ad una sottile corda
che mi enfatizza quale sinfonia.
Volevo sbarazzarmi di capricci
e ricci dell'invasata adolescenza
ma eccoli tutti in fila
a far le boccacce dallo specchio.
Non bastano truci delitti, scandali
le orrifiche cose d'una vita estrema
per cancellare la mia macchia solare.
Tanto vale che io ci rida sopra.
Ecco l'aria pollinosa delle concubine
con le bestioline innamorate
che s'agitano profumose di marzo.
Chi è allergico starnutisce
sotto ai meli pieni d'api.
Qualcuno si stropiccia gli occhi
arrossati dalla luce improvvisa
dopo la tenebra e la pioggia.
Ma chi aspetta tremulo ogni anno
s'immerge in un'altra era
dell'esistere ben ponderato.
Fatalmente è vittima di un'esaltazione.
Aedo d'aprile,sfinimento sottile
spetalato da mille mani
ansiose di sapere gli arcani.
Ho anch'io una richiesta balzana.
Dopo il tempo della vergine
scappata a ritroso verso l'incubo
e quello della dama di corte
intrigante assassina insolente
fa che vengano i giorni sani
dello studioso nella cella del frate.
Già so com'è quella bambina
che tiene male la penna
ed ha imparato a fare le vocali.
E mentre danzava, allacciato
al solito vecchio amore di sempre
lentamente vide cristalli sul muro.
Provò a contarli, ma erano imprendibili
come lacrime di dolore
storie andate, storie a venire.
Cosa saremo, a smontare pezzo a pezzo
i marchingegni levantini del sogno?
Forse chiunque, meno ciò che siamo
ora, qui, sorridenti come ebeti.
E dietro quante urla, quante fitte
di tormenti indicibili, all'aurora.
Viveva protetto entro le mura
che il padre aveva costruito
e non riusciva più a raggiungere
la superficie terrestre, il respiro
della grande madre assente.
Tesseva da lontano le lodi
dei pianeti allineati a sè
in giocoso cammino a sud
senza croci, solo ombre bianche
pallidi mantelli aperti nel deserto.
Nessun rumore, il tremolio dell'acqua
a coprire la mia Atlantide segreta.
Voi resistete alla crudeltà
che gli uomini hanno così cara?
Allora siete pronti per rinascere
nei grandi spazi luminosi
che la mente concede, dopo un anno
di astinenza dalle parole erranti.
Aprii la gabbia delle scimmie
perché tornassero lassù, sugli alberi
ad agitarsi e spidocchiarsi
a mostrare i denti giallastri.
Ed io, sotto le palme
sempre più liberato dal silenzio.
Nell'attimo di gioia delle piante
e degli animali in fuga
gli umani pensano male
d'ogni angelo che si posa lì accanto.
Paure e dubbi sull'arrivo del vento
e lo scorrere di luci e oscurità.
Il tronchetto della felicità
è sempre più alto, resiste
alle foglie che s'ingialliscono.
Il serpente s'arrotola a corda
e la vita è la solita zuppa
che odora di buono e durissimo.
Oh, frammento d'anima dissolta
avidamente, non più sconvolta
dagli eventi, imboscata, distesa
al riparo sotto le conifere!
Ricorda da vicino le ore sprecate
a farti male col male altrui.
Non vale la pena il disturbo
di seguire le formiche noiose
sfilare l'una dietro l'altra
incontro ai corpi supini
vivi o morti che siano.
Come un pirata della Tortuga
non ho più paura di voi.
Sono picaresca falena
accecata dalla luce del faro.
E il mio percorso è tracciato
di netto da mano scultrice
che mandò tutti al finale giudizio.
Dopo tanto vagare, sarò arrendevole
ad ogni ora che bussa al confine.
E' aperto il nuovo parco dei giochi.
C'è un trenino che arriva in capo al mondo
passando per un falcetto lunare
che ridacchia placido e nebbioso.
Un gatto spelacchiato
acchiappa i mosconi in giardino.
Una bimba soffia sulla cipria
dietro al banco dei profumi orientali.
E se sposti un oggetto a te caro
c'è un sospiro della tua mente
che si muta dietro le orecchie
fino a che non diventa parola.
E' una scena di mezzo, Lutin
Non lasciare i riflettori!
Dal mestiere delle armi
alla torta fumante, in cucina
dove stanco ritroverai i gessetti
della tua scuola elementare.
Ogni tanto poso il gran peso
del mondo che non è come me
una danza agitata di piccioni
in attesa che parli in piazza
il matto che tutti conoscono.
"Io vi posso maledire, voi e figli!"
strepita dal palco di campagna
orrifico retaggio d'un evo
che inchioda un'intera nazione
alla sua pizza con la mozzarella.
Eppur si muove qualcosa
laggiù, tra i faggi e le gazze
ad altro ritmo, al mio
che qui, senza opera, sonnecchio.
Una nota musicale comanda
sottoterra, nella tana della signora
che d'estate veste in pelliccia
e d'inverno si denuda sconnessa
fumando cento sigarette, e spalmando
un rossetto che è fuoco violaceo
come l'incendio che le arde la mente
ad ogni festa comandata
quando il resto del mondo
finge di amarsi e rispettarsi
per poi tornare al crimine
appena si staccano gli addobbi.
E lei si trucca accuratamente
nella panchina disastrata
con accanto il poeta solitario
che prende appunti al buio.
Mi manca il mio mare
le onde che scorrono paciose
lasciando spazio alle congetture.
Bloccato a terra dove nulla passa
e le cose restano ammucchiate
nel disordine tra passato e presente.
Il mare aperto trasporta lieto
il futuro, in leggero bilico
sopra le corde dei delfini cantori.
Cosa dicono quei pesci farfalla
nella stagione degli amori
dietro a razze e conchiglie vuote?
Il granchio indietreggia e avanza
per sempre nello stesso tragitto
che conosce come il suo guscio.
Ora muta ogni cosa
la luce d'un sole fisso e forte
che invita a denudarsi vogliosi.
Ma ancora è presto. Fa freddo.
Sfinita, nella taverna del lupo
senza alcun cappuccio a coprirmi
saltai a piè pari le siepi
giungendo alla brulla pianura
d'una favolosa solitudine.
Ogni tanto rivedo denti aguzzi
le unghie dei predatori
che rapinano la banca della vita.
Profumo di glicine, le foglie d'un fico
dai frutti di pietra, come l'asfalto
su cui s'ostina a rimanere.
Io cammino con lo scheletro gelato
attraverso il tempo che verrà
e mi sento nel posto giusto
per contare ogni notte le stelle
disegnare la luna integra.
Sono il bimbo nero, in mano
alle turiste tedesche, sballottato
nel caos dell'uscita dalle viscere
della città che corre instancabile.
Resterò qui, sul colle assopito
con la canzoncina della strega Aprilia
fatta per ninnare le quaglie
e gettare polverina laggiù
sui terrazzi con i panni stesi
e le scale per scendere in piazza
a comprare gelati e sigarette.
Che sonno che ho! E' giorno
ma vi do la buonanotte
tanto è il torpore degli arti
che non si muovono più.
Non c'è stagione che separi
l'amore dalla morte
le gemme che s'aprono
e son bruciate all'improvviso
nell'etere fissa e fredda
prima che arrivi il re sole
a far credere ad ogni creatura
che nel moto affannoso c'è vita
e nella sosta per riprendere forza
ci ghermisce l'imparziale regina.
Ho imparato, stando all'aperto
che aspettare il capriccioso Cupido
è solo balzana chimera
e correre a cercarlo, è cruccio
di vederselo scappare sotto il naso.
Allora, disteso, io sogno. Non importa
se l'ora vola. Non c'è cosa alcuna
da cogliere alla svelta. Non esiste.
Sono io il servo fedele che russa
ai piedi della pigra bruja
Ho colto in riva al fiume
gli audaci papaveri, la tenera lupinella
mentre altrove si preparavano
dei fanciulli a saltare per aria
in nome d'un demone incolore
che spinge a disintegrare
il gaio trastullo terrestre.
Non c'è rosso pari al mio raccolto
che sfacciato troneggia sul tavolo
del più inutile e sconosciuto.
Provare a rifarlo è impossibile.
Si può solo guardare, pensare
che è un regalo in anticipo
sul tempo che farà tra poco
col fiato bollente dell'estate.
Attonito, odi motivetti nostalgici
versetti andati a male, buoni
per beccare la carità tra le pulci.
Furon gli inni di mutamenti repentini
che, strisciando, mozzarono teste
saccheggiarono i palazzi d'argento.
Ora, fra scheletri e scorpioni
richiamano le urla strazianti
dell'artista che non voleva morire
condannato a tramandarne il suono
il trambusto del sangue che schizza.
Visita al sito dei centurioni
affogati nel loro vino, affamati
di soldi e di grano, sotto la torre
serrata dal segno del comando.
A nulla è valso il pacioso Tevere
che invitava a scorrere lenti
con gli orologi cinerini di Dio.
I centurioni deformi non ascoltano
la vezzosa natura, la sua luce
che ammicca paciosa all'oriente.
Equilibrio d'alati posati
sopra vetuste magnolie.
I centurioni sempre più truci
improvvisano ridicole guerre
e il pittore si volge altrove
il parolaio tace per cipiglio.
Le donne sono travestiti
che allattano per finzione
una prole di bechi urlatori.
Con due chiodi sulla tempia sinistra
invidi l'esistenza delle piante
gli ippocastani scossi dal grecale.
E infrangi volentieri la legge
per cogliere un grappolo rosato
che ti riporta in un giardino abbandonato
con la ricreazione spensierata
dopo la lezione di matematica.
Ogni respiro torna a te
con l'aiuto prezioso delle piante.
Chiedi scusa alla rosellina
seccata lontano dall'aria solare
tentando di rinvigorirla ancora.
Il tempo vegetale non è eterno
ma duttile e libero. Vuoi essere
animale per spostarti nello spazio
o una qualità di pietra
di minerale dal colore gradevole
che nulla avverte, ma dura
quasi eguale nelle catastrofi.
In ricordo della delicata bambina
allergica all'incenso in luogo chiuso
avvezza ai campi con l'erba alta
dove si nascondono mille animaletti
che passano il tempo a mangiare
e a farsi i dispetti, felici, loro.
Adesso io la porto a spasso
ma storce il naso ad ogni incontro
puntando il dito su chi deve morire.
E son pochi quelli a cui concede
che spuntino le ali per il cielo
nel bestiario scappato dallo zoo
giù, sotto la collina lacrimevole.
Qualsiasi cosa io faccia per lei
la piccola s'annoia e sospira
tenendo il broncio fino a sera
quando spera di riprendere il treno per Woo
ignorando che non esiste più.
Da lì è sorta la femmina
che corre senza orologi
nella metropoli, ipnotizzata
da una vecchia torre diroccata.
Ha sotterrato con l'ascia di guerra
le angosce e le raffinatezze
di un'età dell'oro mai raggiunta.
Lei sa dei disastri dell'umano
e sorride stranamente alla sorte
sfidandola ad un gioco inedito
con un mazzo di carte napoletane
dalle figure riccamente dipinte.
Indossa ancora le scarpette
un dì appartenute ad Amadeus
fotocopia noncurante di antenati
certamente più degni di lei.
Ipnotica via dove ognuno va
e viene, travestito da qualcosa
di cui non ricorda il nome e il cognome
che ha lasciato disperso negli uffici
dove segnano in blu nascita e morte.
Sono a guardare a mezz'aria
quando cambiano i vestiti
al manichino della ragazza atletica
che pare tenti di parlare e dire
che vorrebbe uscire dalla sua vetrina
e camminare scalza verso Ocno.
Nel favoloso corso del fiume
che muta in largo con la pioggia
e secca gli argini, bevuto dal sole
pesci e germani vivono in santa pace.
Ho portato il mio computer alla riva
assieme a pentole e coperte, in ordine.
Un mansueto lupo fa la guardia
per avere da me cibo e lavoro
mentre sosto col taccuino balordo
annotando luci d'una città distante
quanto basta per stendere un velo sognante.
Di stagione in stagione si risvegliano
gli umani istinti, o soccombono per natura
e le statue dei poeti non parlano
che agli animali e ai venti.
I
Cosa dire di profeti pietrificati
che scrutano minacciosi
un paese di comparse
senza arte, né parte?
La porta dei corpi volanti
meta turistica internazionale
è chiusa per ferie ad oltranza.
E in molti bivaccano, aspettando
un cenno, una chiamata dal cielo
per tornare a godere d'un tempo
sfumato dietro alla nebulosa
tra le carovane del re in fuga
e i fucili degli eroi novelli.
Fa male al cuore, osservare
la traccia delle anime che si sfiorano
e assale il desiderio feroce
d'esser bronzo fuso, nella fucina
della bellezza che lì governava.
Ma poi ci si sveglia, cercando
ciò che è custodito dietro la porta
dalla mano di un dio impassibile.
II
Da lassù qualcuno invia segnali
di frescura e godimento, mentre
sotto, torme di schiavi angosciati
corrono allo sbaraglio contro il tempo.
Li hanno venduti e comprati tante volte
che ho perso il conto, sfogliando
le pagine sporche del librone
che narra alla meno peggio la storia.
Sto con lo sciocco del borgo
che crede a ciò che ha sotto il naso.
Non furono imprese memorabili
ma ingegnosi raggiri di sterminio
e brama di comandare lassù.
Ora lì c'è un fantasma ignaro
che dipinge più bello ciò che è stato.
Era in viaggio col musico morto
trasparente nella tunica indiana
beato alla sua tenue chitarra.
Sotto il treno c'era una folla
in marcia verso acqua e pane.
Oh, gli affamati sotto i sacchi
di stracci e ricordi del mondo!
Trasalì di ghiaccia paura
non volendo morire alla frontiera
per mano di stranieri in arrivo
malconci e sordi al suono del sitar.
Il musico socchiudeva gli occhi
e offriva cantate per niente
pur di salvare un amico.
Amore duraturo come pietra
levigata alla furia del torrente
prima d'arrivare a valle, al mare.
Duro come mestiere malvisto
e inviso ad ogni essere vivente.
Fuorviante come il sale con la pioggia
insospettabile sbaciucchiamento di scirocco
ultimo respiro di gioia sarai
quando stordita dagli eventi
navigherò da capitano d'aria
verso un'altra memoria distante.
Mantieniti parsimoniosa vicina
ad una natura incontaminabile
uguale a sé nei secoli fuggente.
Il premio in palio è una paura
in meno, ogni giorno che passa
dalla luce alla tenebra stellata.
Ritornello d'una vecchia canzone
nostalgica e disincantata
di fronte al bello e al brutto
che assortisce la natura umana
come frutta di fine stagione.
L'angelo nasconde la sua ala
sconosciuta e nera, lontano da sé.
Ed essa torna infida a battere
se un ricordo si colora al buio
nel mezzo del torbido viaggio
verso il posto malfamato
dove ai bimbi mancano i denti
per mordere i loro aguzzini.
La forma scura dell'angelo
è terribile a vedersi
implacabile come le imprese
ch'egli compie per bontà divina.
L'aureola angelica scompare
quando si deve compiere
un delitto, per proseguire
il famigerato disegno rotondo.
E' ora che tu sappia
cosa è l'esistenza:
percorso di vagabondaggio
che inizia al caldo infernale
e arriva ai brividi finali.
Non sappiamo molto altro
né come ci troviamo qui
di fronte alle statue di sale
che han perduto la veste e la cetra
ma rilucono ancora sentimentali
in memoria del recinto infantile.
Rinnoviamo gli omaggi all'amore
perché salvi ciò che rimane
del calore dopo la nascita.
Soffia via lo spirito sfinito.
Modificabile è ogni frammento
dell'anima tua. Apri e chiudi
muta d'abito, e l'abito ti seguirà.
Sarà più veloce del lento corpo
meccanismo assai rudimentale.
Pizzica una chitarra indiana
con mano sicura e mite.
Soffia sul tuo spirito bollente
ed esso sarà fresco a lungo.
E mi trovai nell'isola sperduta
bella a vedersi, tanto era verde
dopo l'alta marea calda e rossa.
Disteso e senza fiato, acquatico
elemento legato alla terra, plancton
dissolto per sempre dall'origine
materna, feconda, protettiva.
Esplorai la zona scientificamente
organizzando i giorni col sole e la luna.
E desiderai che in mezzo ai vegetali
sorgesse anche un cannibale muto
un nemico da cui difendermi
ma non c'era nessuno.
Eppure ero felice, risonante conchiglia
ai venti e alle ondate
figlio indifferente e materiale
che invia, sognando tenerezze
segnali al di là del pianeta
parlando ai pesci e alle mie sculture.
Fabbricai nel legno, nella pietra
ogni cosa potesse servire
ai miei giorni immemori, bianchi.
Non parlai mai con me stesso
per antico pudore ereditario
o per troppo rispetto del silenzio
senza cure particolari di un corpo
né della vaga cosa, davanti all'acqua.
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